Condensado

Histeria, es el diagnóstico que me dio el doctor. Pero no me trago ese cuento, estoy segura de que tengo un mal en el corazón que nadie me quiere revelar. Voy a morir y él lo sabe.

No puedes seguir obsesionada, Elena, estás tirando todo por la borda.

Pero ya no escucho nada, sólo ruido muerto: palabras borrascosas que se adhieren como arañazos a mi piel.

Qué desesperante, no he podido dejar de rascar la mesa porque mi corazón late tan rápido que siento cómo la vena superior de mi frente va estallar.

Sí, y estallarán astillas justo frente a la cara del doctor. Entonces sí se le caerá el teatro, porque ni siquiera tiene qué recetarme. Ni yo más que explorar: Acortral, Tafil, Prozac, Clonazepam, Diazepam, Carbamazepina, ya nada me funciona.

Antes lo hacían, cuando bajaba mi cabeza para dormir y me sumergía en la profundidad del mar. La oscuridad perfecta en la que una línea blanca me acariciaba la cabeza y me permitía encontrar respuestas.

Pero esta agitación ya no me deja dormir por las noches, aun cuando engulla mis pastillas siento que algo pesado danza sobre mi pecho y me impide respirar. Abro los ojos inhalando lo más fuerte posible, pero no sé si estoy despierta.

La piel se me eriza de sólo pensar que se están riendo de mí. Y sé que tengo que regresar a casa, pero me aterra pensar que a mi llegada estará mi madre sentada en mi sillón rojo y el doctor acompañándola.

Y sé que no escucharé nada de lo que planeen, porque lo único que oigo es cómo mi corazón se azota contra las paredes.

Amor, odio, locura, bah, son palabras que ya no describen nada, que ya ni siquiera entiendo y que ya no puedo utilizar para completar con coherencia una oración. Son palabras que cuando le intente explicar al doctor, su rostro se desvanecerá ante mis ojos mientras me dice que no tengo un problema en el corazón.

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