El día que te compré una flor

Siempre me habían parecido indiferentes los 14 de febrero, pero ese domingo el viento matutino se tornó más frío y el sol dejó de calentar. En un instante, a las 10:00 am., el tiempo se detuvo. Mi vista nublada ya no veía más allá del elevador. Mis oídos tapados sólo escucharon un último pitido del aparato que hacía latir su corazón y que en cada “bum” le alzaba el torso.

“Despídase, señorita, que aún tiene tiempo” fueron las palabras que, seguidas del “está muriendo”, congelaron mi alma. Un sorbo de saliva para mi garganta seca y comencé sin saber qué decir: …“siempre tomaré tu mano”. Y aunque quisiera recordar haberle dicho lo mucho que lo amaba y cuánto me haría falta, en mi mente sólo descansa con tristeza el último beso que le di a su frente raspada mientras me aferraba a acariciar su mano fría.

Morado, mi color favorito y el que más relaciono con el amor y la dulzura, teñía su piel reseca, como si su cuerpo mismo me estuviese implorando tiritando por un abrazo o por una cobija que le calentase hasta el alma y le regresara la vida.

Eso, la vida, que casi casi me desaparece cuando a él lo abandonó, es aquello que sigo buscando dentro de mí y que aparece como resplandor cada que vez que escribo y lo recuerdo.

Porque en mi mente habita como el guerrero que siempre defendió a la pequeña y frágil Gaby. Fuente de inspiración. Mi mano derecha. Uno de los hombres más importantes de mi vida, a quien por desgracia tuve que despedir con la única muestra tangible de mi amor: una gerbera blanca que le coloqué en la mano izquierda para que nunca me olvidase a donde quiera que fuese.

Una flor que conseguí fácilmente ese domingo de hace un año ya, el único 14 de febrero que me hizo comprar una flor y que en efecto sería destinada para el amor.

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